Графические рисунки городских пейзажей. Посмотреть

Весна в городе.
Фото Александр Полунин.

Здание Петровского пассажа.
Фото Александр Полунин.

Здание областной филармонии.
Фото Александр Полунин.

Административное здание. Казначейство.
Фото Александр Полунин.

Областной краеведческий музей.
Фото Александр Полунин.

Цирк.
Фото Александр Полунин.

О том Воронеже, которого уже нет.

Начало 60-х прошлого века, поздняя осень. Маленький провинциальный городок. Стоит ясная прохладная погода, яркое, по-осеннему голубое небо, свежий прозрачный воздух. Из далека доносится запах костра, в котором жгут старые листья, опавшие с деревьев. Какое-то радостное настроение, я в ожидании чего-то хорошего. Всё интересно и занятно, скоро выпадет первый снег, будем бегать по двору, кидаться снежками, кататься на санках, строить крепости, как всё прекрасно!

Сегодня суббота, занятия в школе закончились и можно спокойно погулять, рисовать чёртиков на чуть влажном песке или сходить в воинскую часть, пролезя через дырку в заборе, чтобы посмотреть портреты наших первых космонавтов, нарисованные маслом на металлических щитах. Как можно так бесподобно рисовать? На эти портреты, кажется, можно смотреть бесконечно. А этот неповторимый запах масляной краски и аромат ещё чего-то непонятного, но такого увлекательного и таинственного, тянущего за душу, вызывающего лёгкую непонятную тревогу и радость! Как я хочу так же уметь изображать людей.

А вот и мои друзья, собрались вокруг догорающего костра с тлеющими головешками и листьями, переворачивают печёную картошку в ожидании, когда она окончательно прожарится и можно будет попробовать её неповторимый вкус. Присоединяюсь. Идут разговоры о космосе, планетах, звёздах, о том, что в воинской части стоит танк, затонувший в болоте во время войны и вытащенный только вчера. Говорят, в него можно залезть, покрутить пушку и прицелиться из пулемёта. Вот здорово! Жалко,что это наш танк, в нём же погибли русские солдаты! Кто-то из ребят показывает немецкие листовки, напечатанные для русских. На них фотографии немецких солдат, занимающихся повседневной мирной работой: шьют, убирают казармы, выращивают свиней, прямо, святые, а как же наш танк, кто его подбил? Бумага на листовках как на бумажных деньгах прочная и хрустящая, хотя и пролежала в земле лет пятнадцать.

Вечерние лучи солнца колеблются на лицах ребят, все пропахли сладким дымком костра. Картошка съедена без остатка, не остались даже её подгорелые бока, это же самое вкусное! Старшие пацаны скручивают самокрутку из сухих листьев яблони, прикуривают и с деловым видом пускают дым, показывая, какие они взрослые и самостоятельные. Вовик, его папа командир части, а сам он наглый и самоуверенный, привыкший командовать, хотя его команд никто не слушал, кроме подхалимов, предлагает мне покурить и приобщиться, тем самым к их взрослому коллективу. После долгих уговоров пришлось уступить их общему напору, я взял эту безразмерную самокрутку и затянулся.

Тяжело дышать, едкий дым застрял в горле, я не могу ни вздохнуть, ни выдохнуть. Режет горло и лёгкие, разъедает глаза, во всю текут слёзы. Какой ужас! Наверно, я сей час задохнусь и умру! Кругом слышен смех ребят, а я решил, что никогда в жизни больше не закурю.